O continente perdido em seu conteúdo

Tanta teoria esquecida
Tanta luta renhida
Tanta voz perdida
No inverso da lida


Tantos suspiros, chamadas
Por Deus...vontade de sair, correr, chegar...
ser o primeiro a medir
para forças nos dar: 
sem armas, sem farda
para na guerra fria(?) lutar.

Médico sem remédio, 
Sem (in)formação, sem letra ilegível
Padre, delegado, alemão
Marciano, ET, dirigível. (Luciene Sant’Ana)

Jogo de damas e cartas marcadas

                              

Às vezes o casamento

Não está na mesma casa do seu momento...

Às vezes é só um lamento

Outras vezes é preguiça de voltar

Porque tudo o que foi deu trabalho

Tudo o que valeu,

foi penoso...

E aí  embaraçoso será

reverter a ordem do baralho. (Luciene Sant'Ana)

Novíssima poética

Nova poética (Manuel Bandeira)

Vou lançar a teoria do poeta sórdido.
Poeta sórdido:
Aquele em cuja poesia há a marca suja da vida.
Vai um sujeito,
Saí um sujeito de casa com a roupa de brim branco muito bem engomada, e na primeira esquina passa um caminhão, salpica-lhe o paletó ou a calça de uma nódoa de lama: 
É a vida

O poema deve ser como a nódoa no brim:
Fazer o leitor satisfeito de si dar o desespero.

Sei que a poesia é também orvalho.
Mas este fica para as menininhas, as estrelas alfas, as virgens cem por cento e as amadas que envelheceram sem maldade.

Hoje não se revela mais nada: é tudo digital

Na foto, tudo é lindo

Está tudo arrumado

Não há mais negativo

Ficam todos positivos...

E a vida segue: uma topada ali

Uma nódoa de lama acolá

E  a vida segue,

mas ninguém vê a lama

ou finge que não vê

ninguém quer a lama

e finge o que não crê.

Mas se o poeta é um fingidor

Eu também vou entrar numa

De correr, moldar o corpo

Ser a bela do diário

Que perfuma o seu armário.  (Luciene Sant’Ana)

Esses signos linguísticos que nada significam

Piscina e Aquário

Que façanha estranha

Essa troca etimológica do imaginário

Piscina genuína é para peixe

Feito o homem, íntegra a gente

Mas no aquário, ao contrário

No pé presa, essa corrente.

Essas águas passadas

Que não movem moinho

Nem de março nem de agosto,

São pedras no caminho...

  

Não posso me afogar

Nem morrer pela boca

No aquário insensato

Ou na piscina oca.       (Luciene Sant’Ana)

Nada que te comprometa

Nada que te compre ou meta

Numa enrascada

Nada que te compre a meta

De subir a escada

Antes que você cometa

A compra da enrascada

Da palavra descabida,

Delirante,

Concreta

Poesia comprada,

repetida, descabida

cumpre a meta 

predileta   (Luciene Sant'Ana)

Constatação

(ESSE É DO BAÚ...)

Todos os poemas estão cansados de minha vontade

de ser grande

e minhas palavras são tão baratas

que muitas vezes as assassino com pancadas de chinelos

Para morrer basta fechar os olhos

E refletir a tua matéria cósmica nalguma sombra

Vou entrar em igrejas como padres alegres

Como mães em formatura de filho

E como sangue quimicamente parecido com a água do mar.

Modinha

Tuas palavras antigas
Deixei-as todas, deixeia-as,
Junto com as minhas cantigas,
Desenhadas nas areias.

Tantos sóis e tantas luas
Brilharam sobre essas linhas,
Das cantigas — que eram tuas —
Das palavras — que eram minhas!

O mar, de língua sonora,
Sabe o presente e o passado.
Canta o que é meu, vai-se embora:
Que o resto é pouco e apagado.
(Cecília Meireles)